Tu mi stai lasciando e non te ne frega niente di quello che succede a me, disse in modo abbastanza lucido. Le cose potrebbero sembrarti diverse tra un pò di tempo, io non ne valgo al pena. Davvero. Non importa se ne vali la pena, disse lui. Noi siamo una cosa sola, solo che tu sei troppo debole per capirlo. credi che sono impazzito. se fortunata che io non lo sia. sai perchè? Perchè, chiese lei, di malavoglia. Perchè se fossi davvero impazzito non ti farei fare questo errore. lo correggerei. Lei annui. C'era del vero.

In un periodo di intenso conflitto tra India e Pakistan, Greg era infastidito dal modo in cui gli studenti indiani e pachistani giocavano alla guerra nell'intervallo, fingendo di mitragliarsi e decapitarsi a vicenda. "A parte questo era un posto magnifico per andare a scuola" racconta. "Era come una piccola ONU. C'erano 28 differenti nazionalità e celebravano tutte le festività :Hannukah, Natale, Diwili, la festa di Id."

L'UOMO CHE AMAVA I FIORI

...Il giovane attraversò la Sessantatreesima, camminando con un che di elastico nel passo e sempre con quel mezzo sorriso sulle labbra.
Verso la metà dell'isolato, un vecchio stava accanto a un carrettino verde carico di fiori: il colore predominante era il giallo,quello febbrile delle giunchiglie e dei crocus tardivi.
Il vecchio aveva anche dei garofani e alcune rose tea di serra, anche quelle gialline.
L'aria era dolce e profumata.
Il giovane si girò verso il carrettino del fioraio,sorridendo.
Le avrebbe portato dei fiori, e questo l'avrebbe fatta contenta.
Amava vedere che gli occhi le si illuminavano per la sorpresa e per la gioia quando le faceva un'improvvisata : piccole cose,perchè era tutt'altro che ricco.
"mio giovane amico!, disse il fioraio,vedendo che il giovane vestito di grigio tornava sui suoi passi,facendo scorrere lo sguardo sulla merce esposta.
Il venditore di fiori ricordava anche lui che cosa voleva dire essere giovani in primavera : giovani e così innamorati da camminare quasi senza toccare terra.

New York era un luogo inesauribile, un labirinto di passi senza fine: e per quanto la esplorasse, arrivando a conoscerne a fondo strade e quartieri, la città lo lasciava sempre con la sensazione di essersi perduto. Perduto non solo nella città, ma anche dentro di sé. Ogni volta che camminava sentiva di lasciarsi alle spalle se stesso, e nel consegnarsi al movimento delle strade, riducendosi a un occhio che vede, eludeva l’obbligo di pensare; e questo, più di qualsiasi altra cosa, gli donava una scheggia di pace, un salutare vuoto interiore. Il mondo era fuori di lui, gli stava intorno e davanti, e la velocità del suo continuo cambiamento gli rendeva impossibile soffermarsi troppo su qualunque cosa. […] Vagando senza meta, tutti i luoghi diventavano uguali e non contava più dove ci si trovava. Nelle camminate più riuscite giungeva a non sentirsi in nessun luogo. E alla fine era solo questo che chiedeva alle cose: di non essere in nessun luogo. New York era il nessun luogo che si era costruito attorno, ed era sicuro di non volerlo lasciare mai più.