IL GLICINE
di Pier Paolo Pasolini

... e intanto era aprile,
e il glicine era qui, a rifiorire.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Prepotente, feroce
rinasci, e di colpo, in una notte, copri
un intera parete appena alzata, il muro
principesco di un ocra
screpolato al nuovo sole che lo cuoce ...
E basti tu, col tuo profumo, oscuro,
caduco rampicante, a farmi puro
di storia come un verme, come un monaco:
e non lo voglio, mi rivolto – arido
nella mia nuova rabbia,
a puntellare lo scrostato intonaco
del mio nuovo edificio.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Tu che brutale ritorni,
non ringiovanito, ma addirittura rinato,
furia della natura, dolcissima,
mi stronchi uomo già stroncato
da una serie di miserabili giorni,
ti sporgi sopra i miei riaperti abissi,
profumi vergine sul mio eclissi,
antica sensualità . . . . . . . . .

da “La religione del mio tempo”
Garzanti 1961

Guardo le gocce di pioggia e rifletto. Non so bene neanch'io cosa voglia dire far parte di qualcosa, nè avere qualcuno che piange per me. Sembrano cose lontane, irreali. Che accadono sulla luna. Del resto, sto parlando di un sogno. Ho la sensazione che per quanto possa allungare le braccia, per quanto veloce possa correre, non lo raggiungerò mai.
E poi perchè qualcuno dovrebbe piangere per me?
Comunque, quello che so è che lei mi sta cercando. In qualche angolo di quell'albergo. E anch'io, in qualche angolo dentro di me, voglio esserne avvolto di nuovo. Far parte ancora una volta di quel posto sinistro e fatale.

[...]Durante il giro d'ispezione aggiustò i volumi in modo che fossero perfettamente allineati oppure spostò opere che erano state erroneamente collocate. Di quando in quando posava con delicatezza il bicchiere per tirar fuori un libro che vedeva per la prima volta. Lo sfogliava incuriosito, studiava i caratteri di stampa, e saggiava con le dita la consistenza della carta. Infine chiudeva gli occhi e se lo portava al naso per annusare il profumo delle pagine, quasi fosse un vino d'annata. Dopo aver esaminato ancora una volta il frontespizio e la copertina rimetteva a posto accuratamente l'opera con un'alzata di spalle o un ammirato cenno del capo.

La principessa ripensò a tutti gli anni in cui aveva cercato di apparire perfetta e di fare ogni cosa alla perfezione.
"Vorresti dire che io sono sempre stata perfetta?"
"Esatto! Tu sei una parte di tutto ciò che è, e ciò che è, è perfetto nella sua cosiddetta imperfezione."
"Che ne dici del fatto che sono troppo delicata, sensibile e timorosa, e sogno cose che con ogni probabilità non si realizzeranno mai? E la mia lista di elementi a favore e contrari?"
"Quando accetti il miracolo di chi sei e ami te stessa senza condizioni, cambiare le cose che devono essere modificate ti risulta molto più facile. Alcuni aspetti che hai sempre pensato di dover cambiare perché li giudicavi tue mancanze, veri e propri nemici, in realtà sono stati tuoi fedeli servitori. E' grazie a loro che sei chi sei, una creatura unica e perfetta, diversa da chiunque altro venga prima o dopo di te."

E' già da molto tempo che ci penso: perché non possiamo essere tutti come fratelli? Perché l'uomo, anche il migliore, cela sempre qualcosa, tace sempre qualcosa al fratello? Perché non dire subito, apertamente, quello che si ha nel cuore se le proprie parole non sono gettate al vento? Ognuno si mostra molto più duro di quanto non sia realmente, come se temesse di offendere i propri sentimenti rivelandoli troppo presto...

Cosi, senza rendersene conto, ha formulato il motivo della sua sofferenza: ogni cosa che Elisheva fa con me, dice a Esti, le ricorda quello che fa laggiù, o non fa laggiù, con Paul. Io fatico a capire come lei possa sopportare tutto questo. Paul fa capolino da ogni tazza di caffè che beviamo insieme, da ogni sorriso che lei mi rivolge, [...] e, naturalmente, ogni volta che fa l'amore con me e pensa a lui, ogni volta che sta attenta a non toccarmi in un modo che lui le ha insegnato, e anche ogni volta che la tocco io, pensa, in ogni punto del corpo che tocco o bado a non toccare per via di quell'uomo, e quando sto attento a non baciarla e a non lasciarle un segno sul collo, o sui seni, per non vedere il modo in cui lei si ritrae, non perché io le faccia male ma per l'istinto di nascondere cose del genere, ormai radicato in lei. [...] Ah, che bella vita avremmo potuto avere; facile, felice, senza complicazioni. La vita che volevo tanto e a cui ero così vicino...

Gli uomini contribuiscono al loro destino, a determinare certi eventi. Invocano il loro destino, lo stringono a sé e non se ne separano pur sapendo fin dall'inizio che il loro modo di agire porterà a risultati nefasti. L'uomo e il suo destino si realizzano reciprocamente modellandosi l'uno sull'altro. Non è vero che il destino s'introduce alla cieca nella nostra vita: esso entra dalla porta che noi stessi gli abbiamo spalancato, facendosi da parte per invitarlo ad entrare.

Il confidente di S. rischiava la vita: una cosca o l’altra, con un colpo doppio a lupara o con una falciata di mitra (anche nell’uso delle armi le due cosche facevano differenza), un giorno lo avrebbe liquidato. Ma tra mafia e carabinieri, le due parti tra cui muoveva il suo azzardo, la morte poteva venirgli da una sola parte. Da questa parte non c’era la morte, c’era quest’uomo biondo e ben rasato, elegante nella divisa; quest’uomo che parlava mangiandosi la esse, che non alzava la voce e non gli faceva pesare disprezzo: e pure era la legge, quanto la morte paurosa; non, per il confidente, la legge che nasce dalla ragione ed è ragione, ma la legge di un uomo, che nasce dai pensieri e dagli umori di quest’uomo, dal graffio che si può fare sbarbandosi o dal buon caffè che ha bevuto, l’assoluta irrazionalità della legge, ad ogni momento creata da colui che comanda, dalla guardia municipale o dal maresciallo, dal questore o dal giudice; da chi ha la forza, insomma.

Un fotomontaggio. Una sollenne pigliata pi fissa. Una cosa che lo potiva cummigliari di ridicolo. Mussolini […] telefonò al segretario politico di Catania. Della missione che gli affidava nisciuno doviva sapiri nenti, pena la galera a vita. Il federale Crescimone si partì da solo con la so macchina, sbagliò quattro volte strata […]. Finalmenti vitti a dù ca scinnivanu intabarrati e li fermò. […]
- Dov'è Mussolinia? - fece voci il federale.
- Mussolini a Roma è – disse uno.
E si misero a curriri, scomparendo nella neglia. Comu Dio vosi, il federale doppo un'ora di gira ca ti rigira, scoprì la radura. Completamente vacante, sterpi, piante serbagge, àrbori caduti che marcivano. Mussolinia non esistiva. O almeno, esistiva ma in fotografia.
Quando il Duce lo vinni a sapiri, ordinò al segretario del partito che tutti i gerarchi in un raggio di cinquanta chilometri torno torno a Caltagirone dovivano andarsela a pigliari in quel posto.