L'amante di lady Chatterley

Ecco perché non mi piace pensare a te in questo momento. Non farei che torturarmi e non serve a nulla. Non voglio che tu sia lontana. Ma se comincio a torturarmi, qualcosa si sciupa. Pazienza, sempre pazienza. Questo è il mio quarantunesimo inverno. E non c’è rimedio per gli inverni che sono passati. Ma questo inverno, sarò strettamente unito alla mia fiammella di Pentecoste avrò un po’ di pace. E non lascerò che il soffio del mondo la spenga. Credo in un mistero più alto che non lascia appassire nemmeno un fiore.
E se tu sei in Scozia e io nei Midlands, e se non posso tenerti fra le mie braccia e stringere le tue gambe fra le mie, conservo tuttavia qualcosa di te. La mia anima palpita con te nella fiammella di Pentecoste, ed è come la pace della carne nella carne.