"Si rende conto?" proseguì con veemenza. "Aveva messo in pericolo non solo la sua vita, ma anche quella di tutta la sua famiglia per salvare me, un povero prete vecchio e stanco."
Un rispettoso silenzio regnava nella stanza.
"Mi ha chiesto di pregare per loro, mi ha chiesto di pregare...Ero in quella parrocchia da più di trent'anni e Benjamin non aveva mai messo piede in chiesa, eppure mi ha chiesto di pregare per loro. Non so cosa ne sia stato di lui. Mi faccio ribrezzo da solo per non essere rimasto e mi porto dentro il peso di averci anche pensato, ma ammetto di aver avuto paura. Con un terribile senso di colpa sono salito su quel treno che mi allontanava dalla morte, consapevole che mettendo in salvo me stesso condannavo parecchi dei miei parrocchiani."

“Se sai leggere e scrivere,” aveva detto “e fare almeno i conti più semplici, nessuno ti potrà imbrogliare e far firmare un contratto che ti renderà nuovamente schiavo. Il mondo è pieno di gente che presta soldi, di negrieri e di persone senza scrupoli che si approfitteranno sempre degli ignoranti. Quando avrai ricevuto un'istruzione potrai tornare al villaggio e aiutare la tua famiglia e i vicini a saperne di più sui loro diritti, così saranno in grado di proteggersi da gente come il tuo vecchio padrone. In tutti i villaggi dovrebbe esserci chi spiega agli altri quello che si può fare. E' il solo modo che abbiamo per cambiare le cose”

Ella sperava che quell'incontro avrebbe mutato la loro situazione e avrebbe salvato lei. Se egli a quella notizia risolutamente, appassionatamente, senza un momento di esitazione, le avesse detto: abbandona tutto e fuggi con me, ella avrebbe abbandonato il figlio e sarebbe andata via con lui. Ma questa notizia non produsse in lui quello che ella s'aspettava: egli s'era solo come offeso di qualcosa. [...] Letta la lettera, egli levò gli occhi su di lei, e nel suo sguardo non c'era fermezza. Ella capì immediatamente che egli aveva già pensato prima a questo. Ella sapeva che, qualunque cosa egli le avesse detto, non avrebbe detto tutto quello che pensava. E capì che la sua ultima speranza era stata delusa.

Come il poeta ispirato è incapace di scrivere belle poesie,così l'amante è incapace di costruire una vera passione...Al contrario,un desiderio quasi inesistente all'inizio può essere coltivato,guidato mediante una serie di cristallizzazioni studiate,dal suo stato confuso di mormorio sentimentale ai freddi splendori dell'estetica che sono di ordine ben diverso dal guazzabuglio della carne.Voglio costruire una passione come una vera architettura in cui la durezza di ogni pilastro canti insieme con la precisione di ogni pietra angolare di questa o di quella finestra palladiana, ritmata come un sonetto; una passione con scale di marmo che portino a piani di incertezza,con panche su cui sedersi per aspettare sul limitare della porta del desiderio,con colonne d'angoscia,pilastri di gelosia scolpiti con foglie d'acanto....