Quando si voltarono,una figura esile emerse dal bosco,incespicando e cadendo.Era la donna,spogliata del suo grande fascino come un pioppo alla prima folata di vento invernale.Si distese lì dove ora ti trovi tu,fratello mio,e i grandi Timonieri accorsero da lei.Come saprai Aum ha detto che la bellezza della maggior parte delle donne è come un fiore,vulnerabile ai capricci di troppe cose:un mutamento del tempo ,un asperità del terreno, una mano fugace,un piede che schiaccia.Il fulgore di una donna
simile non puo' durare.Poi c'è una bellezza piu' rara che è come un albero.Aumentando con il passare del tempo,essa fa sentire la sua presenza soccorrendo lo stanco,dando ombra al viaggiatore,legna da ardere all'infreddolito,gioia al bambino,sicurezza all'anziano,nutrimento all'uccello, e all'ape,tenendo saldo il terreno,e sorreggendo il cielo,irremovibile nella sua determinazione ,generosa nella vita così come nella morte.Alaya era una donna così.e ce ne sono molte.

QUI TI AMO
Qui ti amo.
Negli oscuri pini si districa il vento.
Brilla la luna sulle acque erranti.
Trascorrono giorni uguali che s' inseguono.
La nebbia si scioglie in figure danzanti.
Un gabbiano d'argento si stacca dal tramonto.
A volte una vela.Alte,alte stelle.
O la croce nera di una nave.
Solo.
A volte albeggio,ed è umida persino la mia anima.
Suona,risuona il mare lontano.
Questo è un porto.
Qui ti amo.
Qui ti amo e invano l'orizzonte ti nasconde.
Ti sto amando anche tra queste fredde cose.
A volte i miei baci vanno su quelle navi gravi.
che corrono per il mare verso dove non giungono.
Mi vedo già dimenticato come queste vecchie ancore.
I moli sono piu' tristi quando attracca la sera.
La sua vita s'affatica invano affamata.
Amo cio' che non ho.Tu sei distante.
La mia noia combatte con i lenti crepuscoli.
Ma la notte giunge e incomincia a cantarmi.La luna fa girare la pellicola di sogno.
Le stelle piu' grandi mi guardano con i tuoi occhi.
E poichè io ti amo i pini nel vento
vogliono cantare il tuo nome con le loro foglie di filo metallico.

Sfiora torrette,ora,passerelle
la vista da poco cominciata .s'imbuca in un fragore
come di sottoterra,che pure ha regola e centro
e qualcuno illustra ,Che cos'è
un ciclo di lavorazione?Un cottimo
cos'è? Quel fragore.E le macchine ,le trafile e calandre
questi nomi per me presto di solo suono nel buio della mente,
e rumore che si somma a rumore e presto spavento per me
straniero al grande moto e da questo agganciato.
Eccoli al loro posto quelli che sciamavano là fuori
qualche momento fa:che sai di loro
che ne sappiamo tu e io,ignari dell'arte loro...
Chiusi in un ordine ,compassati e svelti,
relegati a un filo di benessere
senza perdere un colpo e su tutto implacabile
e ipnotico il ballo dei pezzi dall'una all'altra sala.

LIMONI
Ascoltami,i poeti laureati
si muovono soltannto fra le piante
dai nomi poco usati :bossi,ligustri o acanti.
Io,per me,amo le strade che riescono agli erbosi
fossi dove in pozzanghere
mezzo seccate agguantano i ragazzi
qualche sparuta anguilla:
le viuzze che seguono i ciglioni,
discendono tra ciuffi delle canne
e mettono negli orti ,tra gli alberi dei limoni.
Meglio se le gazzare degli uccelli
si spengono inghiottite dall'azzurro:
piu' chiaro si ascolta il sussurro
dei rami amici nell'aria che quasi non si muove,
e i sensi di quest'odore
che non sa staccarsi da terra
e piove in petto una dolcezza inquieta.
Qui delle divertite passioni
per miracolo tace la guerra,
qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
ed è l'odore dei limoni.
Vedi ,in questi silenzi in cui le case
s'abbandonano e sembrano vicine
a tradire il loro ultimo segreto.
talora ci si aspetta
di scoprire uno sbaglio della natura,
il punto morto del mondo ,l'anello che non tiene,
il filo da disbrogliare che finalmente ci metta
nel mezzo di una verità.
Lo sguardo fruga d'intorno...